22 juin 2009
Chloé, deux ans
Je viens de laisser des amis à leur alcool, je me suis laissé à mon silence. Il y a deux ans, Chloé, je rentrais seul d'une fête de la musique où j'aurais aimé te voir, et je t'ai inventée.
Aujourd'hui, qu'est-ce que je pourrais te dire ? Que je suis toujours aussi minable qu'un bernard sans son l'ermite ? Que Paris me broie et que je lutte nuit et jour pour repousser ses piques ? Qu'il est dur de vivre dans une ville réelle avec des gens réels et d'avoir un amour imaginaire ?
Que dalle, j'en ai marre de me lamenter.
Aujourd'hui, je te dis, d'abord bon anniversaire, parce que deux ans, mine de rien, ça fait vieux. Et puis je te dis que je t'aime toujours, et plus que jamais, et que je t'en veux même pas de me faire poireauter, et que le jour où tu arriveras les hommes sentiront l'onde de choc de ma joie jusqu'en Nouvelle Zélande.
Je revois le Sacré Coeur... Il y a deux ans, il y a avait des lucioles partout pour ta naissance. Ce soir il fait bon, j'ai des doux relents de merguez qui me tiendront éveillé le temps que la musique s'estompe et que le jazz mette la sourdine à sa trompette.
Un soir où, bien sûr, tu me manques, mais où je t'attends, tranquille. A ce petit jeu-là tu ne gagneras pas avec moi : je ne mourrai pas avant de te rencontrer.
Tu sais pas encore à quel point je t'aime. Bon anniversaire, ange blafard.
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