Crocus

Dans la montagne, sur des grands plateaux secs et sans arbres, parcourus de chemins de terre et de cailloux, pousse le crocus. Au milieu des champs verts de réglisse, des petits points violets émergent soudain. Fragiles, et si petites, les petites fleurs bougent au rythme des vents. Et, parfois, alors que la fleur est secouée de bas en haut comme la tête d'un chanteur de hard-rock, mais en moins rapide, on aperçoit, jaune et éclatant, le pistil, le si fameux safran. Il est traqué partout dans le monde, mais ici, il peut dormir tranquille ; peu de randonneurs emmènent leur poêle à paëlla avec eux. Il se balance, donc, ce safran, dans cette petite fleur, ce petit Soleil discret. Il faut se donner la peine de se pencher sur ces fleurs tristes et fières, qui bravent les vents de la montagne. Ce qu'elles ont à l'intérieur c'est encore plus beau et plus précieux que le reste. Surtout, si vous allez en montagne, regardez où vous marchez, car écraser un crocus c'est éteindre une étoile.